La baba que brota

Las manos tendidas de plata,
Las manos de calcio o de fierro,
¿A qué regimiento de verdugos pertenece ese mísero hilo, que cuelga hambreado de un estuco, clavado con un clavo de collares, al que brama la carne en su carne, refulgente de saliva granulada?
Las manos no retumban, mugen,
Y no lloran las que acarician,
Sus caricias perladas de electricidad,
Sus trémulos fulgores de mármol,
Y ¿no nos dominan entonces sus coyunturas repletas de encimas, de baba derritiéndose en una cascada de brasas dominantes, en el ya corazón de la tierra, durmiente hace tiempo bajo la sombra del mismo roce, en el mismo angosto espacio, planta de un árbol que nunca ha muerto, que aún atrae su manto a sus piernas, bañadas con rosas y flores sus prontas raíces cansadas y viejas, sus tercos trozos de corteza, negados a la caída, destinados a la extinción inminente, pavorosas de sus misma impaciencia, cualidad que les heredó el tiempo y la firmeza?
No pueden si no llorar, desesperadas,
Pataleando, insaciables de alimento tóxico, la carne que ya no es carne,
Agarrándose firmemente entrelazadas por encimas de rocío,
Y el labio que yergue tendido, blancuzco y adormilado,
Los huesos bañados en tristeza plateada, venida del fruto del vientre de la madre que no es su madre,
La etérea vivacidad de sus cascadas, aún cayendo en armónico sinsentido,
Bajada, subida, bajada: un ciclo incesante, un no terminar infinito,
O una negación a su propia existencia incierta,
Vague, del tortuoso sinsentido, cáscara de años prematuros, vacía de sangre, hueca de asfixia.
¿No debería vagar el desmoronamiento de su templo bendito, en una simple y oscura vanidad sin forma, acusada de desobediencia, tambaleando de susto, cansada, o llevada el borde de su tosco y bravo apéndice de nervios, hirviendo en un caldo vivo de pétalos quemados y terciopelo, de brasas, de espinas, de plumas y de incesantes chillidos de sol, de trucos abiertos a la nada, que mira sin apartar la mirada ese vórtice de desazón?